os mortos não se contam
nem o mutismo dos deuses
na lama no caos na guerra.
exerço o silêncio - lírios
hasteados na chuva -
contra o convencimento.
há o grito dos punhos,
há o impacto das vozes,
há o decreto das cores.
um tiro
cego
surdo
mudo
escuro
me es-
buraco.
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