os mortos não se contam
nem o mutismo dos deuses
na lama no caos na guerra.

exerço o silêncio - lírios
hasteados na chuva -
contra o convencimento.

há o grito dos punhos,
há o impacto das vozes,
há o decreto das cores.

um tiro
            cego
                     surdo
                               mudo
                                         escuro
                                                    me es-
buraco.