te ofereci conforto
à maneira usual:
palavras frases sorrisos
um sol canhestro
desenhado em folha velha.
me ofereci
como quem diz:
toma, este corpo
em tuas mãos em tua sede
há de ter algum
proveito.
o mais correto seria:
te ofereço meu silêncio
e a vista destas chagas
mas isso não sei como
dizer.
Abri a janela sem saber onde estava:
olhei o mundo como (talvez?)
um recém-nascido.
Tinha consciência da minha inconsciência.
Demorei-me naquele momento
poupando os olhos,
rastreando, palmo a palmo,
os objetos.
Cada sensação me protegia
sob a casca da manhã.
E então, entendi,
e o entendimento
tudo escureceu -
como quem desaba de um precipício
como quem descobre
sob a pele
um velho personagem.
Evoco, sem motivo aparente, a voz dela. Etérea. Ela nunca se materializou, nunca pude vê-la. Lembro-me dos dias também imprecisos, como se sua principal característica fosse a ausência de contorno. E nesses limites borrados eu podia criar qualquer coisa. Podia imaginar uma vida: filhos, cães, viagens, talvez uma casa na praia. Tudo era possível, porque nada era real.
Ela flutuava, sempre migrando de um lugar a outro. Sua voz ao telefone era a de alguém que tinha a vida a seus pés. Ela gostava de música e de poesia. Eu gostava do que era capaz de imaginar quando me imaginava com ela. Assim, de projeção em projeção, a vida acontecia. Com força e potência, porque suspensa. Hoje, tudo o que não foi me faz entender que somos muito mais do que aquilo que realizamos. É totalmente possível sermos sem vivermos. Um homem, mesmo o mais comum, mesmo o mais aparentemente banal, é uma sobreposição de universos - fogueira a arder no vazio e projetando mil imagens, sem que ninguém as veja.
Hoje rememoro isso em um blog que não passa de cinzas - as quais, vez por outra, avivo por distração. Mais por necessidade que por gosto, precisamos regar nossas plantas.
***
Fernando Pessoa, em algum momento - e talvez não com essas palavras - escreveu que os sonhos são a nossa única realidade.
Tem coisas a que a gente se apega. Por necessidade, sobrevivência. Às vezes somos capturados na distração: uma luz incidindo obliquamente, de forma a nos causar algum tipo de maravilhamento ótico; um cheiro bom, vindo de longe, talvez da casa perdida da infância. A vida, sem essas distrações, seria insuportável. Sem elas, não existiria poesia.
Tudo isso se dá no vácuo. Não existe no discurso oficial da Vida. É como um detalhe marginal incapaz de inspirar grandes narrativas. Olhe de perto, bem de perto. Ou olhe de longe, de modo que as coisas se fundam, e em tudo exista a implicância de tudo.
São as duas maneiras possíveis de olhar.
Tive um sonho lindo. Estava em lugar inóspito, incultivado, que parecia a Praça da Matriz. Então pessoas começaram a chegar para cuidar do espaço. Logo, tudo começou a frutificar. Havia verduras. Era como ver, em tempo recorde, com trabalho, dedicação e amor, a vida florescendo.
Alguém questionava tudo aquilo e eu explicava que antes o local estava abandonado. Porém, agora, havia alimento. E muito significado. Eu estava feliz.
De repente, encontro um tio meu, já falecido. Em vida me pareceu nunca se encaixar em lugar nenhum. Lá ele tinha uma perua e vendia algum produto - não lembro bem qual. Ele trabalhava, assim como os demais. O dia era luminoso e do ponto mais alto do terreno eu podia ver a harmonia e beleza de tudo quanto se realizava ali.
Foi um sonho lindo. Eu estava feliz.
Voltei para os ermos e para
a poesia:
pássaros cintilantes
a hera de fogo
a terra fumegante
por ora
me esquecem.
apenas um sussurro em que se adivinhe
a palavra.
apenas um sopro onde o vento
sequer é lembrado,
o repouso em que se entranha
o recém-nascido.
nada dele cresce
que não se emende em um balouçar
de folhas
(uma oração
cresce na noite
reivindicando
as causas perdidas).
A borboleta do momento atravessa o espaço
vaga, frágil
mas real.
Deixo passar a imagem
de uma certa dor: dentro,
confrontam-se em mim
as aquarelas possíveis.
Aprendo que o mundo é sempre
outra coisa. Desfaço
com as cores permanentes
o laço.
E durmo, carente de mudanças.
E sonho, no repouso,
o que ainda não sei ser,
escutando no silêncio,
vislumbrando no etéreo
o movimento do mundo.
há tantos livros tantos
e para cada um deles uma infinidade de linhas -
em cada linha uma vasta composição
escondendo séculos de vida e morte.
há tantos homens tantos
e para cada um deles uma infinidade de sombras -
em cada sombra uma vasta promessa
diluída em silêncios & feixes de luz.
não: nada importa
senão diminuir o passo frente ao precipício
e contemplar em face ao delírio de flores na escarpa
a queda.
